Это цитата сообщения Богиня_роз Оригинальное сообщение

Окна — глаза домов. Дома серые, грязные, забытые. Порой они такие. Они взирают на нас, прижавшись к земле, обняв ее всем своим существом. Они живые. Они дышат, впитывая человеческие переживания. Их много, а ты один. Их много, они — город. Против него ты — ничто, песчинка.



Теперь темнеет раньше. И свет в окнах, проплывающих мимо домов, появляется часов в шесть. Сегодня — такое же, как и вчера, такое же, каким будет завтра. Просыпаясь утром, ты полон энергии. Ты готов к предстоящему бою. Ты желаешь лететь против потоков ветра.



Шесть утра. Ты уже на ногах, не правда ли? Встал. Умылся. Возможно, даже причесался. Для тебя это не важно. Главное — ты готов. За окном моросит дождь. За окном… по ту сторону жизни. Там холодно, грустно, мокро… так? Нет. Ты доволен, что там дождь. Ты его всегда любил. А если нет, то любишь в этот миг. «Зонт» — думаешь ты, — «глупости. Никто еще не умирал от дождя». Да даже если бы и умирал, ты бы все равно не взял зонт. За окном — хорошо. Выходишь из дома. Холодный, мелодичный ветер встречает тебя у самого подъезда. Встречает гудением машин вдалеке. А что ты? Ничего. Оглядываешься. На дом. Ищешь глазами свое окно — находишь. За ним темно. Как в глазницах черепа, там пустота и чернота. Оглядываешься. То там, то здесь начинают загораться огоньки в «глазах» дома. Они подмигивают тебе. Внезапно возникает неприятная ассоциация: дом как многоглазый монстр, думающий обо всем одновременно, или как существо, слепленное из разных частей тела разных людей. Франкенштейн. Нет, Шрекенштейн — скала ужаса. Однако тьма отступает от твоих мыслей. И твой дом вновь становится теплым, хоть и немного мрачноватым.



«Хватит!» — думаешь ты, и обращаешь свой взгляд к небу. На небе сквозь белые обрывки туч проглядывают мерцающие звезды. И одна сияет ярче всех. «Благослови меня».

Переводишь взгляд на дорогу. Пора. Идешь вперед, уже не оборачиваясь и не думая о Доме, оставшемся в тылу. А он замер. Он наблюдает за тобой. А ты идешь прочь, забыв о своем страхе. Дом, как живое существо, будто бы замер в ожидании чего-то. Даже огоньки в окнах — отражение живущих — поблекли и казались нарисованными бликами на нарисованных глазах черно-белого рисунка. Вот ты повернул за угол и исчез в предрассветной мгле. И Дом вздохнул спокойно. Если бы ты был здесь, ты бы почувствовал дыхание Дома и, заглянув в его глаза-окна, увидел бы не только свое отражение, но и чужую жизнь. Ты бы заметил, что не только твой Дом таков, что и все другие точно такие же. Дышат. Живут. Ожидают чего-то.



Оставим эту картину незаконченной. Неважно. Представь, что у меня закончились карандаши. Остался лишь черный, которым можно нарисовать только ночь. Так я и поступлю.



День прошел, сменившись сумерками. В это время ты возвращаешься домой. И смутное желание посетить «сердце» города не дает покоя. Ты решаешь прогуляться до дома. Пешком — через парк. Рядом с парком есть стадион. Серый, как и дома вокруг. Когда же ты приходишь туда — твое сердце замирает, а потом начинает биться чаще и тебе не хочется уже уходить. Здесь тебе хочется сидеть спокойно и наблюдать за облаками, за звездами, за небом. Здесь сердце твоего города.



Ты сидишь на скамье, и спокойствие переполняет тебя. Чужая, мягкая энергия вливается в твое тело, принося успокоение. Закрываешь глаза, и тебе мерещится в центре футбольного поля — розовато-персиковое сияние. Пульсирующая точка, внушающая тебе безмятежность. Медленно открывая глаза, замечаешь, что уже стемнело. Пора уходить. Поднимаешься. Перед воротами медленно оборачиваешься, кланяешься розоватому сиянию, которое еще помнят твои глаза, и благодаришь. Не знаешь, правда, за что, хоть и чувствуешь, что надо. Пора.



Тишина сопровождает тебя. Свивает кокон неприметности. Никто из запоздавших прохожих ни замечает тебя. По дороге заглядываешь в окна чужих домов. Чувствуешь слабые волны тепла, исходящего из «глазниц». Люди. Люди. Люди. Всегда. Каждый день. Каждый вечер. За окнами живут люди. И ты можешь наблюдать за ними изо дня в день, все равно это останется лишь отражением. Только побывав по ту сторону стекла, ты сможешь угадать правду. Только угадав. И только оказавшись там.



Идешь прочь от окон через глухой пустырь. Боишься? Нет. Да и зачем? Ты ведь идешь домой. Чтобы выглянуть в свое окно и понять смысл своей истины. И спокойно уснуть до следующего темного утра и светлого дня.



Дома — серые, грустные. У них есть души. И мы заглядываем в них, ни принимая. Разве нет? Разве ты никогда не хотел заглянуть в окно старого дома, за которым горит свет? Хотел? Заглядывал? И что ты там видел? В отражениях душ? Свет, тепло или холод? Ты видел то, что хотел видеть. И чувствовал отражение себя. В дыхании города — твоего города — ты мог утонуть.



И отдать свою душу, заглянув в глаза городов.
[показать]