Весь день чувствую себя маленькой козявкой на ладони великана.
С трудом высидела рабочий день. Мужики болтали о Киркорове, мужских и женских изменах, мусульманах и Кавказе, а мне все это время хотелось непрерывно колотиться башкой об стол. Чтобы морду в кровь и ошметки мяса на столешнице. Смс-ку отправить кому-нибудь, о том как мне тут нечеловечески гадко. Но в моей телефонной книге нет человека, которому я смогла бы такое написать. Лучше всего было бы отправить смс в дневник, если бы я знала, как это делается. Никто бы мне, конечно, на телефон не ответил, но услала бы я свое «хуево» далеко-далеко...

Ощущение, что все, и кругом, и внутри меня, состоит из какой-то ненужной шелухи, разрозненных фрагментов чего-то давно отжившего, отгнившего, но накрепко приросшего к коже. И люди вокруг какие-то...случайные...весь день силилась понять, почему они рядом со мной, и что я делаю среди них...

И ничего не радует. Что-то из вчерашнего дня слабым прерывающимся голосом, уже на пороге предсмертной агонии, шепчет: «Посмотри, осень нас своими последними листьями укрывает, убаюкивает, растворись в ней, найди свою каплю покоя, пока не поздно...», а я тяну уныло: «Дааа, осень...что же это я где-то слышала про осень?..» И еще тише звучит: «А музыка? Помнишь ли ты? Помнишь?» и я шепчу в ответ устало: «Нет больше музыки. Там, где вакуум, музыка умирает». «Почувствуй хотя бы холод» - «Пусть будет холод...»

Что-то надвигается.