Подумалось...
Вне зависимости от настроения я почему-то редко выбираю произведения, стихи, строчки наполненные легкостью и светом... Я радуюсь им, оставляю в душе частичку их тепла, может даже спрячу немного, чтобы потом поделиться этим счастьем с кем-нибудь другим, но безоговорочно запомню лишь те слова, которые вывернут меня на изнанку.
В этом есть что-то сдомазахисткое. Слова должны оставить незаживающий след. Пошатнуть маленький тесный мир, а может даже разрушить до основания.. Мне обязательно должно быть больно. Строчки должны проглотить меня, переживать и выплюнуть, ворваться в мое сознание, разметать все мысли, оставив меня наедине с хаосом ощущений и прожжеными лохмотьями сознания.
Почему?.. просто такой уж я человек, что слова не задерживаются в моей голове. Я взахлеб прочитаю книгу, но не смогу пересказать сюжет - только волнительно размахивая руками пытаться объяснить, что ее действительно стоит прочитать. Я буду помнить голоса героев, их жесты позы и ключевые фразы - воображение поможет и подскажет, дорисует и домыслит если не хватает каких-то деталей - а рассказать ничего не смогу. Потому что... потому что это надо прочитать или увидеть.. самому.. без посредников. Как я могу словами передать ту мощь и энергетику?
Вот если провести пальцем по лезвию - потечет кровь, если протянуть руку в огонь - ожог, так примерзают к ледяному, так захлебываются в накатившей волне...
Наверное мне просто нравится ходить по руинам, оставленным в душе пронесшимся ураганом строк, шарахаться мыслей, зализывать раны...
А потом искать строки, легкие как перышко, которые теплом и светом останавливают кровь и не дают душе очередной раз разбиться вдребезги.