в омут кровоточашей росой травы чертом мяукая окунуться и пускать носом пар в утра черту туманную, с листьев собирать солнце по слезинкам вниз уронненое, вспоминая что свои-то кончились, рассохлись, перестали, ведь давно рассвет с веток по глазам не скатывался, ведь давно не рябила даль рябинами, не березИла березами, не горчила полынью, не выкидывала как накипь облаков полыньи, а деревья все лижутся и лижутся словно в душу самую залезают, да и залижут может все что не зажило, если только насквозь не прожженное, Омут, потуши...