а ты нырял в печаль ноября с обрыва своего отношения к миру, она такая же серая и холодная, как вода осенью, также обжигает своей прямолинейной ясностью, дыхание сбиваеться, ты рывками хватаешь мокрый воздух напополам с брызгами, за этими брызгами ты прячешь, то что прячешь, что это? море? озеро? река? лужа? ты решаешь сам, ясно лишь одно печаль начинаеться с плевка, полузаметного, неясного, его почувствовал только ты, и не помнит даже тот кто ... но собственно не он причина, наверно дождь, наверно давно не было солнца, наверно причина ты сам, потому что вода все прибывает и прибывает, и действительно не серьезно нырять по лужам, в них нельзя утонуть...так хочеться чтобы на берегу ждал кто-нибудь с большим махровым полотенцем, но даже то где эти берега зависит только от тебя, а впрочем открою тайну там никого нет, никого, берега придумал тоже ты, а потом они стали обрывом...