сказочник кутался в рваный плед, курил потрепанную трубку, рассматривал причудливый узор на поседевших обоях, в этом узоре уже спрятался замысловатый сюжет, и он неохотно проступал на стенах комунальной квартиры под пытливым, по-детстки наивным взглядом, как будто хотел поразить и так видавшего виды пожилого волшебника, сказка была уже рядом и только только протяни руку и можно дотронутся до её теплого, мягкого уха, потрепапть её по шерстке, но с очередным ударом часов приходилось начинать все сначала, а сказочник только улыбался. наконец сказка сдалась и улыбнулась в ответ и заколесила черным по белому, по неведомым просторам, с клетки на клетку, с листа на лист, еще не зная что наступит утро и её затопчат сотнями ног, оглушат милиардами слов, тысячами моторов, и забившись в самый дальний уголок, под один из пролетов какого-нибудь длинного, длинного моста, сказка будет задыхаясь хватать ртом воздух, но в нем не будет ни капельки доброты, ни капельки..., и слишком близко к земле чтобы выжить сегодня, будет последний вхдох, красным разольется закат, у сказочника на пару секунд сильной болью остановиться сердце, реальность проползет темной пеленой в шелочках глаз, но он только улыбнется моршинками, закурит и закашляет, громко поперхнувшись, и еле заметно покачав головой, спрячет все ненужное в сумраке крепкого дыма.