(БК посвящается)
ты не можешь спать, мир он ведь не в полоску, есть оттенки, цвета, закрываешь глаза и гадаешь на калейдоскопе различных мнений и суждений на свое прошлое, но выпадает всегда одна большая неопределенность, дубль дубль еще один дубль сколько же можно, красные глаза в зеркале, тонны кофе, сонные переезды, чуть расслабился и получаешь удар, скорее не удар, а подножку из-за угла. всего лишь слова, времена не те, совсем не те, но иногда спотыкаешься, а бывает и падаешь, больно, это подстегивает это заставляет жить, доказывать, ставить на место себя других, ставить на место себя.
боль была гораздо раньше , поэтому она только черная и белая, но никогда не плохая, либо ты либо тебя все по честному. боль она из тех времен когда слабые еще не прятались за емкими фразами и прочей некулачной мишурой, потому что слабых не было, и люди либо принимали боль либо видели её в чужих горящих зрачках. тогда все было ясно без слов. а теперь тебе приходиться искать её, ведь только боль приносит сон, она обесцвечивает мир, но делает его честнее, поезд тронулся, люди побежали из зала испугавшись неправдоподобной реалистичности твоего немого черно-белого кино.
сколько ударов ты выдержишь? слышишь мир трешит по швам, а сколько ударов выдержит он?