руки тянутся к форточкам, люди к воде, по спине бегут капельки пота и тяжелые намокшие крылья не выдерживают, спускаешься все ниже и ниже, и с размаху бухаешься в теплую пыль душного города, проползая через светофоры и перекрестки по привычным маршрутам, туда, а потом обратно, мысли растекаются по раскаленному асфальту, все ждут ночи или дождя, ночь все-таки не бросает людей в трудную минуту, а вот дождь опять где-то гуляет, видимо сам боится высохнуть на сорока-то градусах в тени.
и не ругайте горячую воду, что течет из под крана, вы ведь сами ждали лета