Ночь...Если бы у меня был другой дневник я бы пошла сейчас туда и там писла бы о том, как мне плохо. Но другого нет...буду пачкать эти страницы... мне действительно плохо...безвыходно и безысходно плохо...буду писать о ветре...такое у меня настроение...
его гнали ото всюду...он убегал ото всех...вечный скиталец и враг самому себе...У него были братья...вы их знаете. Один властвовал на море. Пускал кудряшки из белой пены к ногам трехлетней девочки или вздымал стены воды, отбирая жизнь у сотен техлетних девочек. Ласково перешептывался с прибрежным песком, выбалтывая все самое сокровенное, что доверила му стихия, или обрушивал всю свою беспричиную злобу на невинный тысячелетний песок, который принимал все безропотно, но мало, кто знает, чт песок плакал, и очень часто, но только тогда, когда был мокрым, он не хотел чтобы кто-нибудь заметил...
Другой братец обитал в верхушках деревьев...он был ддобрым малым...вот стелится он по траве, поднимает листочек, кружит его, танцует с ним, под музыку, которую слышт только он один и взбирается на верхушку, где все заканчивается тихим почесыванием листочков о спину ветра. но и сним случались припадки злости...начинал он гнуть ветви , крутить руки и ломать тела своих деревянных друзей, заканчивая свое буйство все тем же почесыванием...обещая листочкам никогда больше так не делать, лишь бы тлолько они согласились почесать ему спинку...и заплести еще одну сотню косичек.
третий был подлец...если у вас когда-нибудь потухнет последняя и самая нужная спичка, если вдруг свеча вздрогнет и испустит последний предмертный вздох, если вдруг ваш зонтик изогнется в приступе эпилепсии, если ваша юбка вздыбится как ретивый конь до самого неба, если ночную тишь встревожит звон стекла и скрип форточки и ваш малыш, которого вы укладывали три часа вдруг проснется знайте здесь был он...
другой гнал все время какие то частица он сам толком не знал, что он делает , но продолжал гнать, потому что ему все время было жарко, он горел огнем, дышал жаром...он был солнечным ветром...
Был еще один брат...он был болшой мастер по части занавесок...так причудливо колышет он тюлью в детской комнате, что потом малыш всю жизнь всем рассказывает как в детвсве у него за шторой водился домовой. Но если вдруг этот малыш начнет рассказывать вам о том, что эта тюль пыталась его задушить, не верьте, это не правда, а больное воображения малыша, старающегося привлечь к себе внимание...

А он всего лишь однажды уронил домик на глову злой старухе...он нечайно ...он тренировался в управлении своей силы и тут вдруг подвернулся домик...и теперь он вынужден гонять перекати поле пока оно его не перекатит...и не может он остановится...летит оно по пескам, одинокое и печальное, сухое перекати поле...
прекрати боль...иногда слышится в пустыне...