...Вот нет бы написать что-нибудь хорошее, такое, чтобы аж слеза навернулась, или наоборот, на ха-ха пробило бы со страшной силою; или там, нарисовать чего-то такое, чтобы дух захватывало...
А?..
Так нет.
Кельт сидит, лениво жрет кисленькую черешню, и безропотно подставляет моск под удары Музыной кувалдочки, а уж та старается изо всех сил, лупасит по мыслЯм, формируя (и формуя. Холодная ковка, понимаете ли...) их в нечто кошма-а-арное.
Не побоюсь повториться: кошма-а-арное.
Например, Кельт погружается в грезы об обещанном ему натуральном африканском барабане, и, в частности, о том, как он в него будет стучать. И о реакции окружающих.
Или, что еще страшнее, Кельта посещают мысли об изготовлении всякоразных условно-музыкальных инструментов своими руками, о попытках играть на них, и опять-таки, о реакции окружающих - при условии, что у Кельта нет никакого музыкального образования, а есть ли у него чувство ритма и слух - про то науке неизвестно.
Наука еще не доросла до этого уровня.
И, наконец, самое страшное из всего этого - тип инструментов, призраки которых мелькают в Кельтовых мыслЯх. Перкуссия и дрон, драгоценные единочаятели, именно так. Муза желает самовыразиться в нетехногенном стуке, бряке и жужже...

...В общем, о результатах я вам буду сообщать - при условии, что меня не линчуют толпы соседей с затычками в ушах.

В наушниках играет: Сказы Леса - Казадумка
Текущее настроение: "...чего ему мало?.."