Ты, словно тень, одиноко бродила по улицам.
Никого не замечая.
Холодным взглядом провожала, подмигивающих,
Тебе же (дурочка) мужчин.
Твоим алым губам, пушистым ресницам,
Не было равных,
Но, о коварная женщина – женщина вамп –
(так ее бы назвали сегодня),
Тебе нужен был только один.
Он смотрел на тебя,
Он всегда был рядом.
Улыбался, наверно, кому-то,
Тебе, злобно скалясь с витрин.
Никогда не поймешь ты его,
Потеряешься в мыслях, как в спицах.
Водою из луж сажу с лица стирая,
Любящим, ненавидящим (может быть) взглядом.
С пеной у рта, роняя слова – капли яда, доказывать будешь,
Кому-то… Портреты, рисуя, его
В отраженных луною лучах.
Играть, как на скрипке, по венам симфонию Баха…
На уже обветшалых ресницах,
Впалые глаза,
С остатками любви, или, может быть страха?
В негодовании, - нет, он не твой, - будешь ползать по стенам…
А он, все время один.
Ему неведомо твое смятенье.
Одиноко смотрит с витрин,
Ему неведомы: голод, сомненья.
Каждый день он с тобой,
Ну а ночью один, до утра, пока не открыт магазин.
Твоя тень застынет на стене - все ему нипочем.
Манекены не просят прощенья!