это было написано семь лет назад: тогда я был какой-то период холостым, задумчивым и немного мрачным. я недавно переехал в этот дом, и обнаружил рядом на улице круглосуточную "летнюю площадку". все честь-по-чести: белые пластиковые стулья неломайки,
дикие персонажи, выползающие после полуночи из своих нор, ночная смена на баре, не отказывающаяся посидеть с клиентами, если никого больше нет. а и не было, как правило: ночи напролет я пил черный чай с лимоном, коньяк, и таращился в Тьму, которая меня окружала.
А днем ехал возить пикселями по экранам зрителей центрального канала.
почему я не попал в какую-то из происходивших вокруг дряных историй, бог весть.
скоро один местный вор стал симпатизировать странному вечно молчащему собутыльнику, и мы даже кивали друг другу, когда виделись случайно, как тогда говорили "на районе".
видимо это и уберегло - возможно он придержал чей-то рукав в какой-то момент, не знаю. а может быть и не это.
в общем, спиться я не успел, но к коньяку с тех пор отношусь с некоторым подозрением.

[I]
Очередная ночь тихо бежит под уклон, коньяк с чаем падает внутрь меня.. вкруг странные люди – торговки сигаретами, местная шушера, кто-то еще..

По законам со-пития мы почти друзья, чуть-чуть до родичей. Их странные обряды текут своей чередой: «за встречу», «за всё хорошее», «за..», впрочем, я не запомню. Коньяк. Чай. Коньяк.
Они говорят о чем-то. Если это речь, конечно. Она смешно встряхивает головой – пьяна… мне пока не напиться.. пока еще.
Шпана вокруг, пьяные глаза… юные беспризорные детишки вертятся около площадки. Впрочем, они не дети.

С каждым годом их всё больше. Окунуться, глотнуть их воздуха.
Грязь – что это? Отчего её всё больше?

Армагеддон шел полным ходом: шампанское сменило коньяк, чай бы давно выпит.
За оградой летней площадки случился скандал: мелкий бомжик украл у пьяной шлюшки какую-то чепуху.

- Отчего ты молчишь? Ну скажи, ответь, нет скажжи мне..

Налить. Лучше налить.

..А завтра я войду в Сеть, ухмыльнувшись пролистну твои мессы.. мысленно оглажу бесценные сокровища – мою пещеру алладина – мой ящик.
Мой ящик, в который я теперь регулярно играю.. «Элита, мать ее..» Хм. Я готов отдать все свои сокровища: папку с рисунками, десяток тетрадок и почтовый ящик на хотмейле за то, чтоб этот мир остановил погружение в Грязь.

.. а метла продолжает сметать со стола лишние фишки – людей, которые могли или не могли чем-то стать. И будь я проклят, если я увидел, не начало чего-то, что станет Вехой.

[II]

.. а лето оказалось всего лишь временем года - оно истекло по капле, не оставив сухого остатка.
Ожиданые чудеса не случились, точка отсчета не принадлежит лучу, черта оказалось слишком размытой в ближайшей перспективе.
- я нашел пакет старых солнечных очков. я помню их все, как оказалось.
Все. ВСЁ.
Каждая сломана дужка оказалось сломанной историей. Историей слома.
- Кап! Кап! - Ты слышишь?!
Скоро осень. Она постучала сегодня мне в балконную дверь, когда я собирался бежать
Я замер
Я обернулся:

- Кто здесь?!
- Это Я.
- Я?
- Ты. Я. Какая, к черту, разница?!
- Да - сказал я - Да.


Потом мы стояли обнявшись на балконе - я и она. Как в старые добрые времена, будтобы и не было этих десяти лет магии; будто бы я никогда не состарюсь; будто бы я никогда не умру.
Это такая игра - мы играем с ней в гляделки. Я - с опаской, она - с любопытством.
С надеждой и ожиданием.

.. Сломанные дужки полетели в мусорник. Если бы я мог отнять от себя часть, я бы выбросил её вон, вслед за ними. Какой ужас!
Что будет дальше?
Сколько сломанных историй я смогу вместить?

- Как! КАП! - Ты слышишь?
- Да. Да! Я слышу.

За окном лаяли собаки.
Я стоял обнявшись со своей Смертью.