Граф Мортис стоял на балконе замка где-то между реальностей Порядка и Хаоса. С неба неумолимой частотой сыпались молнии и дождь заливал его лицо и одежду.
- Вещи собраны, месье, - тихо промолвил Грей, остановившись в дверях балкона, чтобы дождь не замочил его фрак.
- Да, Грей... Спасибо... - Граф медленно вытер мокрое от дождя лицо, которое тут же стало таким же мокрым. - Оставь пока их в своей комнате. Мне пока некуда ехать. А уезжать в пустоту, к сожалению, я уже не в том возрасте.
- Как скажете, месье, - сказал Грей, собираясь уходить. - Граф, позвольте спросить?
- Конечно, Грей. - Граф вышел с балкона, выжимая манжеты рубахи. Дождевая вода стекала на паркет словно капли крови с перерезанного запястья.
- Насколько серьезно ваше решение об отъезде?
- Не знаю, Грей. После получения письма от леди Дары весьма серьезны... - Граф выжал свои волосы на персидский ковер рядом с камином. - Но не возможно уехать, не поговорив с ней.
- Полностью с вами согласен, граф. - Грей чуть склонил голову. - Но, если...
- История не терпит сослагательных наклонений, друг мой, - перебил своего слугу граф, обнажив свои клыки в полуулыбке. - Время покажет. Оно всегда показывает.
Граф сел в свое любимое кресло у камина, давая понять, что разговор закончен.
- Да, месье. Вы правы. - Сказал Грей, удаляясь в полупоклоне.

***
Граф Мортис сидел у камина в своем любимом кресле. Языки пламеня отражались в его черных как бездна глазах.
- Не я, Грей... К сожалению не я... - промолвил граф, смотря на уже начавшее меняться и переливаться всеми цветами радуги небо. А при входе в каминную залу стоял Грей, с печальным видом облокотившись спиной о стену и скрестив руки на груди...