Вчера сидела до поздней ночи и пыталась "творить".
Знаю что мои творения больше похожи на прозу,но это то что я всеми силами пытаюсь подавить в себе.
Слякоть,дождь и сырость,
Вкрались в душу мне...
Ну почему так происходит?
Кто ответит мне?
Тысяча вопросов...,
А в ответ лишь тишина.
Может она и есть тот смысл жизни,
Что люди ищут бесконца?!
Ну зачем нам мысль дана?
Если б в мире все решали сердцем,
Не было бы зла,
Хотя,быть может,опять я не права...