осень, она похожа на страую проститутку. Она такая же беспомощьная перед неминуемым концом своей золотой поры. Она такая же отвратительная и жалкаяю она пытается скрыть за яркой красочностью опадающей листвы свою промозглую сущность, так же как старая куртизанка скрывает под тонной макияжа отметины старости. Осень она такая же пустая и холодная. Яркая, но нелепая, как уставшая клоунесса. Она пропитана цинизмом, как утро, когда ты просыпаешься и узнаешь на соседней подушке лицо одноразового знакомогою В осени нет жалости, она исчерпала свою лесть, и потому все что в ней есть - это правда, горькая правда обо всех. Она знает больше чем я. за это я не люблю ее.