Стихи как вино, должны дозреть, долежать в тени, в тишине. Потом достать, посмотреть, полюбоваться игрой пузырьков, ароматом, цветом, вкусом. Вылить уксус. Оставить избранное. Удовлетворенно сказать с выдохом - вышло.
Писание стихов мне всегда казалось чем-то постыдным. Как душевный онанизм.
А недавно как пощечина. Сказали. "Пишешь стихи? А на вид не плохой человек. Хота неплохие люди тоже пишут стихи." Понятно, что шутка. Шутка, как лягушку в трусы.



Когда умру и встану перед богом, когда он спросит - хорошо ль жила?
Отвечу - и хорошо и плохо, не долюбила, не добрала.
И грех был сладостен и томен, и радость мне запрещена.
Брала чужое - душу, сердце. Не воровала, но крала.