Волосы были солеными на вкус. Запах лимонного шампуня нахально лез в нос. Последний месяц появилась новая вредная привычка – в задумчивости покусывать кончики волос.
- Постричься бы…, - голос даже для собственного слуха звучал неубедительно.
Четыре стены. Кто-то сказал бы – голые. Он предпочитал определение свободные. Красота простоты.
Окно. Большое. Светло-светлое. Такие окна бывают лишь в пустых квартирах. Не захламленных человеческими излишествами. Не оскверненных тяжелыми портьерами. Не тронутых вуалью невесомой тюли.
Матрац. Умеренно твердый. Не бугристый. Отпечаток головы на подушке. Сбитая в беззащитный комок постель.
Весна.
Она ломилась в комнату с наглостью торгового агента. Посмотрите. Купите. Заплатите. Душой. Страданиями. Чувствами. Не дорого. Почти даром. Неужели разбитое сердце – это цена? Полноте, господа! Бросьте! Сущая безделица…
Весна.
А хотелось осени. Терпко-серьезного октября. С листьями в цвет ее волос. С дождем в звучание ее смеха. С ветром в нежность ее шепота.
Руки обхватили подтянутые к подбородку колени.
Молчание. Грусть. Светло-светлая. Как окно.
Весна.
Требовала действий. Понукала. Выгоняла на улицу. Он поднялся, подхватил куртку и поддался призыву. От привычек нужно избавляться. Вместе с воспоминаниями.
Весна.
Ничего страшного.
Осень уже скоро.
Нужно только подождать…

З.Ы. Надеюсь не сильно переврала