Зачем я сижу и пишу это, проснувшись посреди ночи? Наверное, чтобы отдать то, что не дает спать обратно. Жгут меня сейчас слова.

Некстати пришлась книга
К веревке пришлось мыло
Я перечитал Кинга
И понял, что так и было
Мне был бы смешон негр,
Мечтающий стать белым —
Бескрылый червяк в небе,
Но выбор уже сделан.


Все начиналось просто. Позавчера вечером я узнал про существование в мире Бачинского и Стиллаева. Радио, которое, в отличие от телевизора, у нас есть, слушает сидящая пока дома Пчёлка, она и рассказала, что ей нравится их шоу и Бачинский в частности.

Вчера же я узнал, что первый из этой пары ведущих разбился и ушел из жизни. Помянув недобрым словом автокатастрофы, мы сели смотреть кино, занесенное в наш дом даже точно не знаю, кем (но у него (нее) были теплые руки, я знаю)
Кино называлось "Русалка".
Здорово эта сказка меня перепахала... кажется, даже сильнее, чем "Остров". Больше ничего не скажу, слишком личное. Разве что... нет, не буду. Одним словом не передашь, а пересказать это не хватит моего таланта, потому как более глубокого и беспощадного фильма я не помню.
Если вы ее не смотрели - не читайте дальше, ладно? Сначала посмотрите.

А потом я полез в Интернет искать, что это и откуда. И первая рецензия, которую я прочитал, была запись в дневнике Стиллаева, сделанная накануне.

Я прочитал и искренне, от всего сердца пожелал автору записи скорой и мучительной смерти (все-таки ничто человеческое мне не чуждо, даже ненависть. Уже второй раз в жизни проявляется). Кажется, именно так выглядит картинка "продал душу дьяволу" и, ежели бы я был простым средневековым христианином, я бы подумал, что Бог промазал со своей молнией и попал не по тому.

Не, я не свихнулся. НО НЕ МОЖЕТ ЖЕ ВЗРОСЛЫЙ ЧЕЛОВЕК, ИЗВЕСТНЫЙ И ЧЕГО-ТО ДАЖЕ ДОСТИГШИЙ _НАСТОЛЬКО_ НИЧЕГО НЕ ПОНИМАТЬ???

Наверное, может. Помнится, один матерый московский журналюга, приехавший в Беслан после штурма школы на веселенький вопрос: "Ну, где у вас лежат жмурики?" мгновенно получил в морду.

Ведь если ты дурак, то это навсегда, не выдумаешь заново
Ни детского сна, ни пары гранат, ни солнышка, склоняющегося к воде,
Так где ж ты, серый волк — последняя звезда созвездия Иванова?
У черного хребта ни пули, ни креста — лишь слезы, замерзающие в бороде.

А серый волк зажат в кольце собак, он рвется, клочья шкуры оставляя на снегу,
Кричит: «Держись, царевич, им меня не взять, держись, Ванек! Я отобьюсь и прибегу.
Нас будет ждать драккар на рейде и янтарный пирс Валгаллы, светел и неколебим,
Но только через танец на снегу, багровый Вальс Гемоглобин».

Потом я ушел через холод и темень биться с вистой на двух деревенских компах, но шесть часов этого занятия ничуть меня не успокоили. Потом меня успокаивала Пчёлка. Это стоило слышать :-)
- Ну, не понял человек, ну, бывает. Они же в Москве этой только наполовину живые, я там два месяца жила, помню... Там же всё совсем другое...

Вот так появились в моей жизни и исчезли два человека-фамилии и пришла одна сказка.

Интересно, у других людей ненависть это тоже когда хочется убивать потому что любишь?