А он, наш Шмель, все же мечтал о такой судьбе, чтобы кончиком лапки
прикоснуться к этому огню, увидеть этот яркий свет, исходящий не с небес, а из
глубины клокочущего сердца.
Но день сменялся новым днем, и снова были эти обычные клеверные поля с
однообразными шариками соцветий, этим сладким, но таким обыденным нектаром. По
установленным правилам, шмель-сборщик мог сделать только один глоток нектара, а
остальное был обязан был перенести в хранилище. Этого одного глотка за одну
лётку хватало, чтобы поддержать собственные силы. И это все повторялось,
повторялось, повторялось.
А эти цветы, они отдавали свой нектар, так безропотно, так буднично, и
казалось, что все это делается так бездушно. Без любви. И от этого ему делалось
еще грустнее. Нет, конечно это не было любовью, это и не было насилием. Эти
цветочные голоса, похожие друг на друга, наверное они шепотом потом обсуждали
каждого из нас. Над одним шмелем посмеивались за его неуклюжесть, другим
восторгались за его танец вокруг цветка. Но это же совсем другое, это же не
любовь!
А шмели? Наверное кто-то из них получал удовольствие от этого бесконечного
процесса. Да все это нужно, все это имеет конкретный смысл, так делалось
раньше, и будет делаться всегда. Кое кто из шмелей даже умудрялся щеголять
перед собратьями своими роскошными шароварами из цветочной пыльцы. Но нашему
шмелю, всё это не приносило радости, поэтому такими серыми и однообразными были
его дни и ночи. Он даже иногда , по рассеянности забывал сделать этот
разрешенный глоток нектара. И только несколько вечерних минут, когда он
погружался в свои мысли и фантазии, давали ему силы, чтобы жить.
Лето подходило к концу. Гремели грозы, проносились ветра. Отцветали одни цветы,
появлялись другие. И ничего особенного не менялось в этой жизни. Нашему Шмелю
иногда казалось, что он уже никогда не сможет прикоснуться к той, заветной
своей мечте. В его глазах застыла маска грусти, и это выражение глаз уже не
менялось. Смысл жизни, зачем искать того, что просто не существует, что
призрачно и туманно. Есть обыкновенный инстинкт, но видеть смысл в нем?
В очередной раз, не найдя ответа Шмель уснул. И, как обычно бывает у шмелей,
не было никаких снов, ведь только влюбленные шмели видят сны.
Новый рабочий день начался немного позже, всю ночь и часть утра шел дождь. Во
время дождя нет смысла летать за нектаром, и дело не в том, что есть опасность
промокнуть или утонуть в струях падающей воды, а в том, что почти все цветы,
защищая свою пыльцу и нектар плотно смыкают свои лепестки.
Но вскоре проглянуло солнышко, тучи рассеялись и с жужжанием шмелиный рой
полетел наверстывать упущенное время. Полетел и наш знакомый Шмель. Снова
знакомое до деталей поле и монотонное занятие.
Он не любил это занятие именно за эту монотонность и отсутствие разнообразия.
Именно поэтому он, вопреки правилам, частенько улетал подальше, на самый край
поля, где за изгородями росли совсем другие цветы, совсем непохожие на те, что
росли в поле.
Неожиданно темная тень перерезало небо, что-то тяжелое со свистом пролетело
совсем рядом. Все насекомые, находившиеся в воздухе, разом припали к земле.
За первой атакой следовала другая, еще и еще. Это были ласточки. Такое
случалось и раньше. После дождя насекомые еще не успели подняться слишком
высоко, вот они, эти стремительные птицы, и стали охотится у самой поверхности
поля.