Почему я всегда выбираю не тех мужчин? Почему увлекаюсь теми, кто не увлекается мной? Что за мазохизм такой?
Я еще помню Питер, понедельник, наш номер на двоих (впервые мы спим рядом и никто не спит на соседнем диване), но ты просто спишь, тебе все равно, что я рядом..
Я чувствую, что увязаю, что почти попалась в ловушку, и боюсь.. мне хочется плакать и умолять (кого? Судьбу? Бога? Или тебя?), чтобы не дали мне в тебя влюбиться..
А потом поезд.. двухместное купе и ты читаешь книжку.. а я места себе не нахожу от отчаяния, я даже пыталась смотреть на фотку того, другого, который был до тебя, но он уже стал далеким и лишним..
Я чувствовала, что что-то не так, что-то не складывается..
Теперь я знаю, что.. другая женщина, конечно..
И пусть ты собираешься ее бросать, собираться можно бесконечно, это не меняет сути..
Ты не предлагаешь встретиться, ты не говоришь, что скучаешь..
Хотя ты все-таки мне пишешь..
А я жду твоих ничего не значащих писем, я жму на входящие..
А потом читаю письмо и откладываю ответ, чтобы ты не догадался
Я жду, что ты спросишь «мы сегодня встречаемся?». хотя именно в такой формулировке меня спрашивали до тебя, и я злилась неимоверно, так она мне не нравилась
Мы пару раз встречались, ты целовал меня на прощание, я улыбалась и была почти счастлива
Конечно, я чувствовала некоторую подвешенность моего положения, знала, что мы не вместе, но все же была как-то оптимистичнее
Я тогда еще не знала, что есть другая
Теперь знаю, и знаю, что надо поговорить, поставить все точки над I, но кажется я опять испугаюсь и предпочту такую неопределенность..
Хотя нет, надо взять себя в руки и все выяснить, я смогу это пережить, но сейчас, пока еще я не успела в тебя влюбиться