Душа, увидев свет в конце тоннеля,
сказав:"Дружок, ну всё, я побежала!",
ведь побежала.
Надо ж? В самом деле!

Заметил я: остреет морды жало.

А где-то там, в прострации горбатой,
как будто крик простуженного урки,
хрипатый глас:"Да скальпель..."... дальше матом...
Но это зря. Не справился хирург-то...

Прошу простить, Лизетты и Иветты,
за то, что вы останетесь невинны.
И пусть порыв кладбищенского ветра,
подсушит масло постное на минах,
загнёт вам юбки, оголив колени,
заставив вас, наверно, даже вскрикнуть.

Я подсмотрю за вами из вселенной,
и прошепчу безмолвно:
"...знать бы прикуп..."...