Работа - измотала... Конец года...
Ничего не пишется....
То ли от вида за окном, то ли от того, что полдня на промозглой улице провёл
в голове нарисовалось что-то такое зимне осеннее...

Говорю же: зимне-осенее ни о чём...:

*********
Вот, город привычно сочится...

А с Вами
случалось такое:

сквозь стёкла
и через ресницы
мерещится,
будто рукою
играет с домами,
накрыв покрывалом из сказочной тени,
природа...
Деревья,
бумажные, как оригами,
набухли, намокли...
И вот - накатила восторга беспечность,
И хочется петь,
пить вино...

В бесконечность
уходят прямые проспекты.
Как стрелы.

А осень лесок близлежащий раздела...

Дожди - беспрестанно.
Как будто бы вены
у туч
перерезал октябрь-негодник...

Стена. Календарь. А какое сегодня
число? Знать бы нужно...

Сквозь стены
трубЫ водосточной бурчанье - натужно...

Почти что законченный утренний очерк,
засыпан колючей снежащейся пудрой...
И осень на зиму меняет свой почерк.
Положено так. Мудро это? Не мудро?

Ответ не найти...
И придуман не нами
торжественно-мокрый
момент перехода
из слякоти
в свет, отражённый снегами...

И узел ответа завязан
на годы,
на эры,
столетья,
на губы, на плечи...

Пусть что-то пророчат зажжённые свечи...

Затянута в тучи
фигуристость ночи,
совсем уже зимней,
раздеться - не хочет...

Я ставлю не точку,
а ряд многоточий...
****************

Наверное, я исписался...
А может - и не умел никогда, просто мне так на время показалось...


[показать]