О нем.
Каждый прожитый день был по-своему интересен. Хотя начало его всегда предлагало одно и тоже с одним лишь изменением разным стечением обстоятельств и количеством людей принимавших в этом стечении участие. Он имел нудных и порой жестоких врагов, близких друзей которых как полагается, было очень мало. И множество разных знакомых плохих и хороших. Все это называл он частицей его окружающего мира...
Зовут пить он шел, просили просто прийти, он приходил, всегда появлялся с одним лишь желанием, просто быть....
Да, но вот только исчезал он слишком просто, исчезал, как только о нем забывали, как только ему начиналось казаться, что он уже не нужен. Это дурное чувство ненужности....
Все в этом мире является приходящим и уходящим для чего-то или к чему-то. Утро приходит к вечеру, а вечер, минуя странные ночные шутки, подходит к утру. И каждый шаг по мокрому асфальту проделанный, обязательно подавал, какие то идеи на наступивший день, идеи которые нужно было еще и уловить. Громадное желание хоть как-то прочесть мысли "серого асфальта", не приводило ни к чему. Не возможно! Все нужное и достойное текущего дня, появлялось как-то само собой. Непоправимо незаметно...
...А сердце в свою очередь отвечало на это тем, что оставляло на себе большие и глубокие рубцы, которые были не безразличны лишь докторам....
…Часто он ловил себя на мысли, все то, что давал ему «серый асфальт», он где-то уже видел, чувствовал, слышал, и зачастую прохожим удавалось видеть на его лице странную и холодную улыбку и не менее холодное изречение:
-мне это не нравится потому как где-то я уже это видел…
Он жил в чужом для него мире…а в свой мир он не кого пускать не хотел… замкнутость его не пугало, напротив он часто опускался в мир грез, он словно по кругу из-за дня в день обходил свои владения, возводил новые замки, и говорил с ветром, ощущал запах деревьев, он сильно хотел жить… но не в мире реалии…
И даже чаша весов с одной стороны с реальной действительностью, а с другой виртуальным блаженством стала медленно раскачиваться, а ее скрип был словно отсчет во времени, а время настаивало на принятии решения…
В первые в своей жизни он услышал беззвучный плачь.. его внутренние «я» пыталось его побороть, он чувствовал, он слышал, он видел себя со стороны, как его «я» - дитя асфальта, было пленено им, оно дрожало, оно заслуживало лишь жалости, трусливый страх «я» беспомощен перед неизменным грядущим. Весы раскачивались все сильнее и сильнее от такого рода беззвучного крика плоти…
Его мучили вопросы:
-почему именно сейчас;
-почему он;
-и где грань действительности;
и не на один вопрос он не находил ответа, ему было безразлично, но то что его держало «тут» не давало сделать шаг в пространство, это то что он все время ценил, это то чем он занимался, чему он отдавал большое количество времени, его работа…
Трудно сказать, что вся эта история имеет особый высоко-филосовский смысл, нет, ничего подобного, просто она носит довольно таки приятное и очень ценное название для всего живого, историю зовут жизнь.
Сам герой истории считает, что для него этого слова не существует в виде чего-то прекрасного и действительного, ведь все то чего он достиг в «жизни» в плотную пересекалось с пространством имя которому до сих пор он не мог обозначить, он просто наслаждался тем чего не мог объяснить, а нужны ли были объяснения, он часто говорил, мне – это нравиться и это здорово… Ему нравилось быть пленником сети, ему нравилась та стрела, что разила его с экрана монитора. Именно это и заставляло его бежать от всех и на очень долгое время… ему нравилось быть героем, пусть даже обезличенным, но со своей правдой...Этакий герой сети, который приходил не весть откуда и уходил не весть куда,а пробуждение приходило только на утро, в ванне под горячим душем и он с трудом мог провести грань между действительностью и сном...
(...продолжение следует...)