Холод, холод, холод. Вся вселенная застыла, как прозрачный гигантский кристалл с ослепительным Сириусом в вершине. Все недвижимо и ждет лишь последнего, главного звука Зовущего молота, чтобы рассыпаться от его повелительного удара на мириады блистающих осколков.

То же в сердце. Странные мы существа. Недавно мне было так хорошо. Стараемся поскорее это прекратить? Да, ожидание дурных перемен нестерпимо. Уж лучше сразу вывезти душеньку за город и прикопать с перевязанными крыльями, теперь все ясно, полная готовность и собранность, и ничего уже ждать не надо. Паранойя? Мазохизм? Не знаю.

Город, как гигантская новогодняя елка, вереницы огненных проспектов, как циклопические гирлянды. Ветер силится вырвать из одежды последние крохи тепла и ему это почти удается. Кругом только обрывки чужого веселья, компаний, праздничных настроений. Запах теплого ужина из десятков кафе. Дом так далеко, что если идти пешком, к утру бы только дополз. Мысль о том, что наступит утро, пугает. Не люблю я утро, и вечер воскресный не люблю, их определенность и законченность рождает тихую дрожь в груди. Машины, сверкая как звездная россыпь, стремительно несут своих невидимых владельцев, создавая музыку этого вечера. В свете их фар грозно блестит под ногами снег. Теперь он надолго.

Ветер меняется. Прошу его, возьми меня с собой в Скандинавию. Мне нужен запах древних крыш и мягкий гул столь же древних дымоходов. Это место, где ощущение Рождества и Нового года идеально. Здесь королевство всех северных праздников, ночных и заснеженных. Ответ – не возьму.

Сдох винт. Просто так сдох, уж пятый день пошел, и предупреждать меня не стал, сволочь.