Как происходит то, что не должно происходить?

Наверное, оно подкрадывается. Наверное, оно затаивается. Наверное, оно перебежками. Строго против ветра. Выкладывает и втягивает в пробном броске свой мерзкий, красный, раздвоенный язык. Чмокает жабьими щеками, подкачивая яд. Готовится. Думает, как бы сделать так, чтобы погаже вышло. Про себя, ругает все хорошее и красивое. Вгоняет свой рассудок в сумеречное состояние. Со знанием гиены выжидает пока я устроюсь в кресле поудобнее. Пока, как следует сбрызну мясо соевым соусом. Именно тем соусом, который наконец-то завезли в магазин после месячного перерыва. Затаит дыхание, когда я возьму в левую руку последний номер F1-Racing. Мучительно даваясь слюной, будет терпеть, пока я не включу CNN и не уставлюсь в него свободным от F1-Racing глазом. Беззвучно припадет к земле, когда я оставшейся рукой неуверенно возьму вилку. Но я не могу сравнить «это» с благородным леопардом. Пятнистая гроза саванн не заслуживает этого... Еще немного подождет… Наконец, как глупый доверчивый зяблик, я наколю вилкой нежный кусочек поросячьей попки. Обмакну его в пятнышко долгожданного китайского соуса. Впитаю кайф от статьи в F1. Одновременно, попытаюсь въехать – с чего бы это вдруг Сирия решила дать всему международному сообществу. Поднесу вилку ко рту…

Молния. Лошадь, сброшенная с электропоезда. Воспаленный носорог. Сметает мой нежный и доверчивый мир. Наступает сапогом на мой оргазм. А потом, поправляя бигуди на голове, квакает:
– Дорогой, как ты относишься к тому, что моя мама думает по поводу…

Бог мой! Какая мне разница, что думает твоя мама!

Shit.


В колонках играет: Iron Maiden - Remember Tomorrow