Когда-то мы приходим сюда впервые и стоим в продуваемых ветрами подземных переходах. На наших лицах ожидание. Мы ждем судьбу, вот-вот она выйдет и все изменится. Надежда заставляет наши глаза так светиться, так блаженно и сыто жмуриться, что безликие стены перехода изнемогают от смеха где-то в глубине своего ледяного монолита.

Там, наверху, ничего уже изменить нельзя. Там вечный покой, там все застыло. Там плохо. Только здесь, до зыбкой фиолетовой границы на ступенях, от света уличных фонарей. Здесь, можно встретить судьбу, отсюда можно не вернуться, сюда можно не возвращаться.

Когда мы приходим сюда во второй раз, то в наших глазах уже нет ожидания. Мы знаем, судьба не выходит дважды. Все уже сделано и осталось там наверху. И мы ненавидим стены, ведь только сейчас ветер доносит до нас отголоски их прошлого безудержного веселья. И тогда мы мечемся, мы заглядываем в глаза всем вновь пришедшим и кричим им, стойте, это не правда, нет здесь ничего и не будет, уезжайте…

Но хитрый ветерок, ласкающий их надежду, превращается в ледяной осенний ветер, который гонит нас... И мы уходим с ним сквозь дрожащий фиолетовый занавес, чтобы больше никогда уже сюда не вернуться.