Откуда берется придуманная жизнь? Может это то самое «как надо», которое живет в нас со времен грехопадения, и дорожка к которому была утрачена? Или это просто непрерывное детское «хочу чупа-чупс»? Стоишь по самое некуда в дерьме, а перед глазами сплошь пальмы да песчаные пляжи. На пальмах чинно восседают негры и жрут баунти. И не мерзкий мозоль вываливается из твоих порток, а торчат дичайшие кубики пресса, которые оченно нравятся некоторым мулаточкам. Оные мулаточки призывно качая задницей, скрываются в чаще заколдованного, тропического леса. Призывно поют хорьки…

 Ведь сто процентов моя налоговая инспекторша мечтает о том же самом. Ну, может только вместо мулаток здоровенные негры с выпирающими непристойностями, да  трехкомнатная хата в элитном комплексе, аккурат посреди джунглей.

 Понятное дело – она мымра, и негры ей не положены. Но я то перетц! Однако и мне мулаток не видать, как своих ушей. Какое возмутительное свинство! В планах мерзкого государства выпустить меня в придуманную жизнь, как можно позже. Чтобы я слезящимися глазами не видел мулаток, обвислыми ушами не слышал призывного пения хорьков и поминутно терял в песке вставную челюсть. Какая гадость! Все эти потомственные слесари, комбайнеры и др. председатели колхозов. Ни одного приличного человека нет в правительстве. Ни тебе буржуя Саблина, ни сахарозаводчика Полозова. Только крепкие государственники, травмированные на ниве сбора партийных взносов.

 Ладно, пойду кого-нибудь депремирую, глядишь - и полегчает маленько.