Субботний вечер, вечерочек засинел за окошком, родимый. Как водится, под вечерочек, накатила ботва на душу, сидишь и думаешь… ну, про смысл жизни, естественно. Насколько, все-таки, большинство прожитых минут абсолютно лишено малейшего крупицы этого смысла. Чего-то продавал, заключал, разносил, чистил, врал безбожно, изобретал велосипед, заработал 10 долларов. Живу в офисе, ем в офисе, сплю дома. Когда звоню в подпольную пиццерию, у меня даже адрес не спрашивают - по голосу узнают. Я у них уже на бриллиантовую дисконтную карту наел. А сыр, козлики, систематически не докладывают. А еще жители Азербайджана. Боже, как я хочу быть Абрамовичем! Наверное, я был бы экстремально счастлив. Немедленно заказал бы цыган, прямо в офис. Вот эти вот, полные трогательной надежды строки - …к нам приехал, к нам приехал <далее мое имя, отчество и фамилия> дорогой. Ясно вам - ДОРОГОЙ! А не "наша сволочь, опять зарплату зажала". Сами вы дураки.

Так, стоп. Нервные клетки, как известно не продаются. Так, опять поехали… мне хорошо, мне тепло, я чувствую, как плотный поток энергии…

Какой энергии? Нет у меня никакой энергии. Фигня это все. А есть у меня в заначке Партагас средней вшивости, 1 шт. Всю неделю терпел. Сейчас открою деревянный ящичек, ножницы сойдут за золотые щипчики и… нирвана.

Вот тебе, бабушка, и весь смысл жизни…

В колонках играет: FRANK SINATRA - STRANGERS IN THE NIGHT

LI 3.9.25