Второе утро. Прочь празднества шумные и самовлюбленный визг фейерверков. Улицы заждались, пока по ним пойдут вдумчиво. Иду. Застывшие гребешки не состоявшихся водопадов на краях тротуарных камней. Сыро. Небо мучительно пытается вспомнить был ли у него другой цвет, отличный от свинцового. Подсказываю - не было. По какой-то жестокой ошибке, ветер принес сюда воздух английской корабельной гавани, запах просмоленных канатов, дерева, запах отплытия, далеких стран и лета. Машины – все еще там, в празднике, как за стеклом, вижу, но не чувствую их, едут куда-то, только брызги летят… Fog. Сейчас приеду в офис, чашка горячего кофе, сигарета и снова поставлю Keep holding on. Идеальное будет утро, почти как на картине Шишкина…