...А ветер толкает сильными ладонями прямо в грудь - трудно устоять. Отстав от груди, вцепляется в волосы, путает их, рвет. Играет с полиэтиленовым пакетиком в моих руках - вот сейчас порвет, и новая книжка Пелевина шлепнется прямо в декабрьскую лужу. Бросает в лицо какие-то засохшие, замершие, невесомые листья, - и не отмахнуться. Потому, что руки заняты - одна Пелевиным, вторая сигаретой. И еще потому, что мои руки слабее ладоней этого сумасшедшего ветра.
... А мне хочется снега. Белого. Пушистого. Сладкого сахарного снега. Настоящего. Упасть в него, зарыться носом, как моя ныне покойная собака, и тихо повизгивать от удовольствия.
Не мечтай... Замечтаешься - получишь очередной толчок от ветра: в грудь ли, под колени ли. И полетишь по серому асфальту, по лужам - как маленький кораблик с парусом из нелепого полиэтиленового пакета и с балластом в виде "Ампир В".
Зима обязательно будет. И Новый Год. И мандарины. И елка. И Чудо. Не надо мечтать, надо знать. Я знаю...
И все-таки слышу ветер, вползающий между створками окна. "Это ко мне, это северный ветер, мы у него в ладонях..."