Я мало пишу здесь, но это не значит, что я не пишу вообще.
Все дело в том, что я пишу бред. Ежели раньше все было выстроено логически, как маленькое здание, то сейчас - это просто поток сознания. Какой-то гибрид Вик.Ерофеева и Марселя Пруста. Причем, перечитывая написанное, я так часто удивляюсь: "Простите, а о чем это я?".
Вот, ради примера, приведу один кусочек текста, более-менее осмысленный, имеющий какую-то задумку и подоплеку. Остальное - хуже, запутаннее, непонятнее...

Но в моем кармане есть ответ на мой самый дурацкий вопрос. И он такой же дурацкий, как и вопрос. А именно – «Восемь». Черной четкой цифрой на круглом кусочке липкой бумажки – 8.
И думай сам себе, что это – Восемь. То ли через восемь лет будет счастье, то ли не будет, то ли это сутки, разделенные натрое, то ли удвоенные всадники Апокалипсиса. То ли это музыкальный отрезок от «до» до «до», то ли количество ног у осьминога, то ли биты в байте, то ли просто корень из шестидесяти четырех. А может быть, банальная рифма к слову «осень», а может быть, количество негритят, оставшихся после очередного приключения, а может быть, а может быть… Все может быть.

А может быть, я слишком закопалась в себе. Надо выкапываться в нормальную жизнь, во внешнюю. А то от внутренней, от шума крови в ушах, от своего дыхания, от своих мыслей можно просто поехать умом...