Написала это стихотворение и вспомнила анекдот:
"Приходит Вовочка домой с первого урока в первом классе и говорит:
- Оказалось, надо выучить еще тридцать букв.
- Вовочка, ну их же 33?..
- Ну так три-то я уже знаю!".
Вот и у меня что-то в этом роде получилось. А получилось из мысли о том, что есть много вещей, в которых я ни бум-бум. Музыка, например. А есть то, что я умею. И умею даже иногда хорошо. И не надо загружаться по поводу того, что ты не умеешь. Надо просто делать свое дело. И точка.

Всем пишущим и мыслящим посв.

Буквы

...Подумаешь!.. У вас - двенадцать нот.
А у меня есть буквы – три и три десятка.
Добавим знаки препинания. И вот
Достаточно - остаться без остатка.

Какой-то ритм: семь пятых, три восьмых,
Двенадцать первых – до едрени фени.
… Не шлепнуться б на строчках-мостовых,
На запятых не расшибить колени.

Пиано, форте – черт с ним. Все равно.
Неслышимо. И мной – неповторимо.
Я знаю: «О» – открытое окно,
А «Ю» - улыбка губ твоих любимых,

А «А» - кровоточащая душа,
А «И» молчит. Молчит, ждет продолженья.
А «Е» на острие карандаша
Решает – иль «прощАнье», иль «прощЕнье»…

Не слышат уши. И не зрят глаза.
Мертва клавиатура – тише мыши.
Слов слишком мало, чтобы их сказать.
Слов слишком много, чтобы их услышать.

…Молчи… Дыши чуть слышно – и смотри.
И растворись в них тихо, без остатка.
Букв тридцать три. Их только тридцать три.
Букв тридцать три.
Лишь три.
И три десятка.