Я иногда перелистываю твой дневник. Пробегаю взглядом по знакомым строкам. Хотелось бы перелистать и свой и восстановить всю историю - но слишком немилосердно время: некогда останавливаться и терзать себя, глядя в прошлое. Цепляешься за что-то бывшее с тобой, за что-то сокровенное и родное, но тебя шутя от этого отрывает и уносит куда-то в темную пучину неизвестности.
Но я иногда оглядываюсь - и улыбаюсь. Я вижу, как за кажущейся трагадией пробивается комедия и даже местами фарс. Сейчас, когда я начинаю что-то вспоминать, меня не душат слезы, как это было раньше (а было ли это раньше?). Но меня и не пробивает на смех, ничуть.
Просто - улыбка. Добрая и теплая улыбка
Я знаю, что если и буду вспоминать дальше, - все останется по-прежнему. Я так же буду улыбаться, не переходя к мыслям о суициде, обливанию друг друга помоями и прочая и прочая.
Если и буду смеяться - то только над собой. Я же все-таки слегка сумасшедшая.
До сих пор.