Хочу говорить. Творить. Исходить строчками так, как исходят кровью исполосованные лезвием руки.

Я никогда не видела. Я только играла.

Но - чувствую - как это должно быть.

Хочу так - стихотворно, прозаически - неудержимо. Страшно, безумно и красиво.

В последний раз?..

Я чувствую, как уходит оно, это прошлое, как затирается, покрывается пылью, которую даже нет сил смахнуть.
Прошлое, как фотография, закапанная слезами. Не моими. Я очень редко плАчу... Чьими же?.. Дождь... Мокрый снег - вот и всё, не больше и не меньше.

Все уже так размыто, нечетко, грустно и смешно. Успеть прожить целую жизнь за какие-то считанные дни. Запомнить - каждая мелочь засела в памяти... А теперь - затереть. Не разом, как стирают ненужный файл. - Не спеша, ластиком по карандашному рисунку.

Не отпускай меня. Иначе у меня больше ничего не останется.

И наплюю на то, что завтра в самую раннюю рань тащиться на работу. Буду всю ночь сидеть перед монитором.
И резать те самые вены, которые текут внутри души.