Не просто обрести себя в словах,
когда и мысль мертва, и сломлен дух.
Коль вычли подчистую: два из двух -
мы ищем утешения в стихах
и пишем жизнь, зачитывая вслух.
Но если мир к тебе беспечно глух -
не просто обрести себя в словах.
И словно встали стрелки на часах,
и тайный свет в груди твоей потух.
Дрожит огонь на скомканных листах.
Вот новый стих нарывом в сердце взбух,
и тут же змеем лезет в душу страх:
" Не просто обрести себя в словах!
А ближний часто зол и тугоух!
По нраву будет место в дураках?!"
Но чтить молчанье при открытых ртах,
бояться боли веских оплеух -
удел того, кто сам в себе затух.
Не просто обрести себя в словах,
а выльешь их - и нет в тебе разрух.
Ты сам себе и стадо, и пастух,
и мастер сам, и чернь при мастерах.
Ложится жизнь словами на листах,
но всё ж трещит, трещит поэтский сук:
"Не просто обрести себя в словах."
