Теперь твое счастье уплывает, как вода сквозь пальцы, которую ты зачерпнул из ручья. (И вспоминаешь ручей на склонах у перевала Аишха, Кавказский Биосферный Заповедник, тебе девять лет.) Ты не хочешь, чтобы оно уплывало, но оно уплывает. Ты начинаешь думать - почему. Зачем. Что было не так. Как же так - я такой-растакой, а получается не по-моему. А ты, зная в каждый момент времени как ты можешь себя вести - чуть лучше или хуже, вел себя лучше. Пытался. Оставаясь самим собой. Это занятно - быть собой, вести себя как хочется, но вести себя чуть лучше, чем просто бы ты вел себя, если бы не для кого было это самое чуть лучше. Тебе нравилось радовать и удивлять. Ты смотрел как на подарок. (Лет в шесть или семь на какой-то праздник подарили игрушечную железную дорогу, на батарейках, да, помнишь как ты смотрел на нее?) Ты смотрел как на подарок, который сам себе подарил. А подарок смотрел на тебя так же. Как будто он тебя себе подарил. Вы подарили себя друг другу. Помнишь день? Вы только посмотрели друг другу в глаза, когда вас познакомили, и вы решили тогда же друг дружке себя подарить. Все было именно так как надо. Чувствуешь на расстоянии настроение и прочие метафизические сказки. Но это получилось не прямой, соединяющей две точки и уносящей эти счастливые точки в бесконечный закат. Это оказалось водой в ладонях, которая утекает.


Зачерпни снова - ручей льется и не кончается.