Что то странное состояние. Не положительное, не отрицательное. То температура, то болит горло, то кайф лавлю от отсутствия боли. Пишу только под музыку, читаю только в тишине. И ночью. Часов в 1-2 ночи.
Читаю перемешивая все и вся. Урсула Ле Гуин. Саймак. Берроуз. Набоков. Хэмингуэй. Из ПрозаРу накачал и напечатал немеренно... "Левая рука Тьмы" мною обожаемой Урсулы - просто сказочна!!! Аж не хочется писать, только читать... Ведь этот роман схож местами на фантазируемый мною роман "Какого цвета Ваши мысли?".
Лень писать, хочется кричать словами из прошлых... Все написано... Осталось только смешивать, как Берроуз... И иногда добавлять своего...
Мне не хватает слов. Не могу я строить предложения. Абзацы получаются малословными, не выражают полностью моих мыслей...