он не привык, смотря наверх, сморкаться кровью
и пусть, изогнутая болью, вновь поет струна
и сигаретный пепел на руке - не отраженье воли
лишь мальнький отрывок из отравленного сна
пусть солнце в сердце жжет невыносимо
но не дотянется она с кусочком льда
и пусть десятки искажений его мира
его же растворят в нем без следа
и сотня слов придуманных сюжетов
ему и не лишни и не нужны
как сказки из его цветного лета
заполнят изуродованные дни
пусть на иглу нанизаны мгновенья..
лишь бабочки убитые мечтой
им нет ни пониманья ни прощенья
пусть каждый сам живет своей судьбой