В колонках играет - Thievery Corporation - Warning Shots
Настроение сейчас - предупредительный выстрел возле уха

Зима сера и коричнева. Над головой дуршлаг, в котором кто-то постоянно промывает макароны. Льет и льет. Долбаная зима. Долбаная погода. Долбанный я.
Обдолбанная пора, когда настроение напоминает скомканную бумажку, которой не попали совершенно в ведро для использованных мыслей. Голова, переполненная словами, отсутствие желание что-либо делать. Ты просто находишься где-то постоянно. Просто сидишь. Просто думаешь. Просто смотришь невидящим взглядом. Как всегда улыбки и взгляды пусты и наиграны, наивны и врущие. Как будто тебя заставляет что-то выходить куда-то. Натягивать мышцы на лице. Она тянет скорее на оскал чем на что-то здравое. Мне неуютно во многих местах, потому что мне много чего неинтересно. Мне неинтересна жизнь других людей. Мне неинтересны, узнать, чьи это шаги. Мне неинтересны взгляды. Мне, в общем-то, наплевать на окружение реальное и виртуальное. Я готов это списать на безобразную зиму. Совсем никакую. Дело не в том, что она надоела. Я просто не знаю, что делать. Представляете, что хорошая музыка становиться просто звуками, долетающими ко мне из колонок. Фильмы это просто наборы штампов, которые даже не пытаются заиграть со мной. Книги. О, да. От последней остались мысли. Я боюсь их разогнать, начав читать новую книгу. То есть представьте себе такого небритого типа постоянно восседающего возле компутера или возлежащего возле зомбоящика с пустым взглядом, неспособным выразить заинтересованность.
Слышны советы по поводу того, что мол ты зануда раскис. Тебе ничего не охота. Сам виноват. Надо стремиться. Надо искать. А меня почему-то подбирает икота и я думаю про то, чтобы не икать. Мне надо не сдаваться. Мне надо идти. В грязи и в радости. В поиске и результате. Идти и добиваться. В бодрости и не раскисании. Да. Да. Да. Надо бы шевелиться. Да. Да. Да. Рука непроизвольно тянется к сигарете. Я не умею курить. мне так сказали. Еще сказали, что я заболею раком легких и подохну. Ну или умру. А мне кажется, что я не умею улицу нормально перейти и меня собьет машина и умру еще до того как приедет скорая. А мне еще кажется, что я не знаю, что строить. Я не знаю на что должен быть похож дом моей жизни. Кирпичи разного цвета. Плотности. Не везде хватило раствора. Где-то видны дыры. А где-то стена настолько плотная, что её не сможет пробить головами даже отряд китайцев. Нет. Нет. Нет. В тишине я не могу быть. Не могу. Пусть будет так как есть. А я буду таким.