В колонках играет - Bjork - Triumph of a heart
Настроение сейчас - хочу укусить себя за локоть, ухо и нос

дурная голова болтается в разные стороны. бодро. или нет. совсем не бодро, а просто шагающий по улице человечек пробует мысленно собрать осколки своей жизни в единое целое. станцевать на целом полотне жизни джигу. на полотне своей жизни. но нет связующих звеньев между кусками этой материи. по фактуре она обычна. цвета приглушены. только вот куски не идут одни к одному. шаги гулко отдают по мостовой. человечек глубоко ушел в себя. даже отражение в витрине с какой-то повседневщиной выдавая небритое около пяти дней лицо не пугает. не раздражает. только не дает спокойствия. а где же она жизнь? этому человечку всегда хотелось заглянуть за горизонт двадцати одного или двадцати двух лет и узнать из чего же она состоит жизнь. казалось, что вот придут по паспорту эти магические цифры обозначающие возраст и всё сразу станет ясно. пелена моложавой неосторожности отступит уступая жизненной уверености и какому-то знанию жизни, которое будет отдавать загадночностью из зеленых глаз. а вот он возраст. и вот шаги. по той же улице. ничего не поменялось. что-то изменилось. или ничего. может побриться. да эта мысль пока что завоёвывает первое место среди нерационального хаоса мыслей в серой массе мозга. а город то перестраивается. а где. что-то строиться. а шаг равен такому же количеству сантиметров что и пару лет назад. да что дали пару лет. жизненный опыт. хз. набор чего-то. куда его примкнуть. даже без этого опыта за пару лет человечек не выглядел фриком на фоне асфальта и палящего солнца. непалящего солнца. а края у кусочков жизни строго перфорированы как края марки. если б ещё эти кусочки можно было послать в путешествие. ненужные послать. это зыбать. тебя забыть. и тебя забыть. и тебя забыть. а тебя уже забыл. или забил. нет забил на другого или другую. или что с этим всем делать. улица не кончается. она замкнулась в круг квадратной формы. меняются встречные прохожие. а пазл с не таким уж большим количеством деталей не складывается. не получается что-то внятное, которое можно хотя бы обозвать "моя жизнь". на языке вертиться услышанная где-то гадость "жесть такая как она есть". сколько же кусочков. не получается даже назвать. куски выделить. это как хаос. рой. стройная структура вряд ли придаст этому какой-то смысл. только разозлит своим маленьким размером и разнообразием. количеством структурных элементов. нет так не пойдет. а не подумать ли о том как время потратить. именно потратить. оно не драгоценно когда тратишь. там часок. там часок. человечек отдает время не знакомым для него людям, которых впрочем можно назвать кем-то. писатели. художники. газеты. журналы. ящик полный дерьма в простонародье именуемы телевизором. режисерам. витринам. встречам. работе. родителям. друзьям. любимой. хз. человечек тратит. он не отгрызает по кусках как от слитка золота. он щедро кидает как юродивым на паперти. картинка. пять букв. а на кубиках человечка, которые он купил, чтобы сложить слово жизнь нет таких буков. можно сложить пиво. водка. кофе. кола. сигареты. кабак. кино. фильм. музыка. встречи. взгляды. глупые улыбки. хотя они и так не выражали никогда ничего умного. это наполнение. которое никогда не выльется за края бутылки жизнь. у неё даже цвета нет. ничего нет. и кусочки постоянно выпадают. норовя совсем потеряться. а вот уже и дом. мысли прекращаются. семь пролетов. первый пять. остальные по восемь ступенек. звонок. или методично правильное и вьедливое движение ключами и мирок сужается до количества квадратных метров среднестатистической квартиры. человечек дома. тут нет жизни. тут нет кусочков. тут не надо складывать пазл. ничего нет. пустота в многообразии и многоликости. бесконечность вариантов. и человечек так и не понимает, а что такое собственно жизнь и как это понятие относиться к нему.