В колонках играет - Домашний концерт Майка Науменко и Виктора Цоя - Ром и пепси-кола
Настроение сейчас - убитое

маршруты замкнуты в кольца. посты - беспорядочный набор букв. модем визжит как-будто в телефонной сети завелись клопы. волосы беспросветно засалены как верхняя одежда бомжа. пиво теплое и не пенится. похоже его разливает бармен-дурак. память телефона безнадежно стремиться к нулю после первых секунд разговора. успеть соврать. успеть не ответить. успеть бросить трубку. где она последняя смс. что это за буквы. я не читаю по-арабски. не успеваю зачеркивать циферки в календаре зато успеваю сделать миллиард глупых вещей. в колонках мертвые голоса пахнущие смертью и поющие на домашних концертах. их тексты часть мертвой империи. мой голос ещё жив. от голосов этих людей пахнет портвейном, свободой творчества. почему Цоя легко играть во дворе. а его песни про двор. а его песни наполнены дворовыми гитарами. осипшими голосами. безответственно и безвозвратно фальшивящих. фальш в этикетках. фальш в словах. фальш в новостях. верить сплетням. не верить религии. не верить своим мыслям. осолевевшие слоны грозно рычат. из асфальта растут крылья. пегасы вылазят из-под земли. хаос. мрак. веселье. мои мысли читают из центра. а я пуст. я закрыт. я только кастрюля. во мне готовяться выходящие из меня жидкости и гадости. я пуст. нет желаний. чувств. нечего скрывать. мои мысли объявлены во всегалактический розыск. мертвые голоса в колонках так романтически напыщены. глаза так криво настроены, что не спасает автоген и ломание носа. шашлыки пахнут мертвыми животными. я пахную мертвыми клетками. и новыми клетками. я это всего лишь мясо. из меня можно сделать 100 котлет, сварить 100 литров супа. моими потрохами можно забить канализацию моей квартиры. и всё потому что я нахожусь в клетке своей бестолковой жизни на расстоянии вытянутой руки от всех. никто не может проникнуть или узнать мои мысли. чувства. желания. хотения. а может я не открываю это независимо от категории человека, с которым общаюсь. а почему я не открываю. я не привык открывать рта когда просят. я привык к тому, что моё в действительности мелочное существование никому не интересно и не научился вместе с тем определять кому оно всё-таки интересно. ведь всего лишь студент. работник. посещатель баров. курильщик таких-то сигарет. потребитель такой марки пива. я без имени и фамилии. я привык к тому, что никому не интересно даже моё имя. даже мой возраст. даже цвет моих глаз. а они как говорят красивые и зеленые. никому ничего не нужно. никому не нужно знать про меня ничего. нет я не плачу. я так думаю. а ведь как отличить, что человеку интересно именно кто я. чем дышу. каков процент жира в моей коже. на какой руке первой обгрызаю ногти. как отличить. не знаю. и не подпускаю. вроде бы все знают всё про меня. только не знают ничего. наверное, я скрытен. а все маршруты зациклены в круг.