Ко мне приходят доктора,
Кричат, что я неизлечимо болен,
Что мной придумана игра,
В которую я впредь играть не волен.
И если верить их словам,
То в скором времени я мирно, тихо -
Прямой дорогой к небесам,
Или, по крайней мере, к психам.
Шумит оконное стекло.
Его дождём опять колотит осень.
Мне непонятно, как оно
Всё это до сих пор выносит.
Мне непонятен этот день,
Не оставляющий спокойной ночи,
Мне надоела моя тень -
Горбатая, можешь идти, если хочешь!
Ко мне приходят доктора
Который день, и вопрошают - как
Себя я чувствовал вчера?
Я отвечаю вновь и вновь - никак.
Им в этом чудится кошмар:
Что делать - ведь они верны работе.
Диагноз подтверждён: душа
Рвалась, но померла на взлёте.
Молчит оконное стекло,
Заткнулся ветер, облака застыли.
Я снова думаю: чего
Творится в этом охреневшем мире.
Я снова пачкаю тетрадь
Кому-то никому не нужным текстом
В надежде всё-таки понять:
Моё иль не моё здесь место.

"Ракетобиль"