На город тихо опускается ночь и вместе с ней покой по родитесльски заботливо укутывает засыпающий Минск. Притихший проспект освещен приглушенным оранжевым светом фонарей, так словно кто-то включил ночную лампу. Из окна город кажется таким чистым и таким уютным под свежим покрывалом снега. Какая нелепая картина для Марта. Впрочем, вся грязь осталась и она где-то там под девственно чистой периной…

Из головы все не идет сказка о «голом» короле. Где-то, да когда-то в одной позаброшенной земле, одного малоизвестного народа собрались старейшины рода и порешили, что должно быть королю. А может быть гигемону, сатрапу или даже султану – не разбираюсь я в таких тонкостях, а старешены заброшенного народа и подавно. Но порешили, что народу нужен вождь, который бы вывел всех добрых людей из потемков да к свету. Не знали старейшины как выбирать вождя и потому просто собрали народ да молвили: «Пусть тот кто мудр, да честен сам выйдет к нам, дабы повелевать нами». Вышли жулик, лентяй, да деревенский дурачек. Призадумались тут старейшины. Коли выбрать жулика, то на него глядя каждый воровать станет – не будет от того добра людям. Коли лентяя в вожди взять, люди работать перестанут – все с голоду помрем. А дурачек, как водится, верит что все ему под силу, что все он лучше других делает – пусть люди поверят в себя и придет в наши земли изобилие. Вот и выбрали дурачка…