но все это уже было, слова, фразы и цитаты.
Предлагаю рассказ Михаила Фролова, более оригинальное изложение , и очень даже по теме.имхо

"Забавно...

Я написал пару десятков рассказов, думая, что пишу о ком-то другом, но
все оказалось о тебе. Так не бывает, наверное? Или я просто встречаю
тебя снова и снова, просто ты меняешь лица? И даже та ты, которую я
сегодня считаю истинной и оригинальной, на самом деле лишь новая ступень к Тебе Настоящей?

Я всегда узнаю тебя по глазам. Непосвященным они кажутся искренними и
лучистыми, верно? Но мы-то с тобой знаем, что все это лишь иллюзия, а на
самом деле эти глаза просто равнодушны к окружающим их пейзажам и лицам.
Они вроде бы дружелюбны, но это лишь дружелюбное равнодушие. Не сочти
за попытку обидеть - у меня точно такие же глаза, и мне знакомо их
поведение.

Кроме глаз, тебе свойственна бытовая форма мазохизма. Ты просто обожаешь
создать на пустом месте проблему, а потом с ней тщательно бороться,
призывая в свидетели этой борьбы всех вокруг. С проблемами серьезными
ты даже не пытаешься справиться, потому что это требует серьезных же
усилий, которые тебе совершенно не хочется предпринимать. Куда как
проще нафантазировать себе чистую любовь, которая в реальном мире
представляет собой грязноватую бытовую сценку, а потом, потом... Ох, я и
не знаю - что будет потом. Твоя фантазия настолько жива и оригинальна
(тут уж без тени иронии), что если через несколько секунд любимый
обратится в зеленого единорога, а у меня вырастет бюст пятого номера
дивной формы и упругости, то я не буду удивляться, направляясь в лавку
за лифчиком.

А еще у тебя есть Рана, которая делает тебя такой, какая ты есть. Трудно
сказать, насколько она опасна; мне Рана напоминает катализатор, который
здорово ускоряет реакцию - твое бытие. Ты ее не стесняешься, напротив -
с гордостью демонстрируешь окружающим. Последние ужасаются, потому что
Рана действительно кошмарна, и применяют все известные им способы терапии.
Глупые! Они не понимают, что ты остаешься собой, только пока Рана
кровоточит. Но это понимаешь ты сама, и поэтому в самый неподходящий
момент достаешь из кармана только что придуманный ржавый гвоздь и
всаживаешь его в начавшую было зарастать плоть. Дикая боль, кровь во все
стороны, зрители в испуге разбегаются по своим углам. Но ты не боишься
остаться в глупом одиночестве, потому что на смену старым поклонникам
всегда приходят новые.

Никакого секрета в твоей привлекательности (даже - притягательности) нет.
Просто Божий дар, которым ты умеешь управлять. Каждое новое лицо мужского
(и не только - о времена!) пола вызывает у тебя приятный прилив энергии.
Ты знаешь, что он не устоит. Ты умеешь быть потрясающе чуткой, и в течение
нескольких минут сыграешь пару сотен лучших ролей из своего репертуара.
Определив, какая из них понравилась объекту больше всего, ты будешь впредь
играть только ее. А если он вздумает сопротивляться обаянию гениальной
актрисы, то это лишь подстегнет твое желание привычно победить. Кроме
клинических случаев, когда ты абсолютно не во вкусе объекта, последний
на некоторое время теряет голову. Что от него и требовалось! Вероятно,
ты переспишь с ним за послушность, но если он вздумает возомнить о себе
что-нибудь эдакое, то... Ах, как жестоко он будет сброшен с крыши придуманного
бунгало в самый глубокий подвал разочарования.

Потому что ты - само непостоянство. Когда-то ты была похожа на свежий
весенний ветерок, который носится там, где вздумается, и каждый рад ему.
С годами ветерок крепчал; он уже не просто носился по улицам и полям, а
захватывал с собой опавшие листья и мелкие камушки. Кажется, сегодня ко
всей этой невинной смеси добавились капельки грязи и даже кусочки льда,
но это лишь мое ощущение. Не надо быть пророком, дабы представить тебя
через десяток лет в виде жаркого дыхания пустыни, которое сильно до
жестокости, и вынести его может только действительно смелый. Но он будет
вознагражден за смелость, потому что, ветерок или горячий вихрь, ты все
равно остаешься Собой.

Собой, собой... Но кем? Ты блестяще начинаешь многие дела, однако лишь
самые мелкие из них оказываются завершенными. Подобно странному шахматисту,
ты всегда разыгрываешь блестящий дебют, чтобы в итоге получить не менее
блестящий мат. Иногда мне кажется, что обещай тебе кто-то победу в партии,
ты просто не подойдешь к доске. Оно и верно: ты привыкла к кучке мелких
выигрышей, но слабо представляешь - что же делать с большой викторией? Ты
начинаешь отличную повесть, пишешь на одном дыхании несколько десятков
страниц, и... Дыхание заканчивается. Вместе с ним заканчивается и повесть.
Потому что для поддержания этого самого дыхания (или назовем его настроем?)
нужно потратить немало сил, которых жалко. Растет список незаконченных
великих (как знать!) трудов, а законченными оказываются только плохо
оплачиваемые поделки, которые выделяются на фоне уродцев других авторов,
благодаря твоему таланту, но не перестают от этого быть именно поделками.

Демонстрация того, что ты МОЖЕШЬ сделать Нечто, куда как важнее самого
дела, верно?

А впрочем, это о других людях судят по делам. Ты же хороша даже в полном
бездействии. Потому что естественность всегда прекрасна. Пусть твоя
естественность больше напоминает суслика или выдру. Лучше представлю тебя
в виде лесной лани с поведением сус... гм...

Все вышесказанное претендует на некий психологизм, однако не ощущаю
себя психологом ни на миг. Писать о тебе легко и приятно, чем и занимаются
многие из твоих <<творческих>> знакомых. Я - один из их числа.

Забавность же данного сюжета заключается в том, что он биографичен в
той же степени, как и автобиографичен. И поиск Тебя на практике может
представлять поиск самого себя. И разговаривать мне лучше с зеркалом...
Разве что во мне чуть больше усидчивости и постоянства, но - как скажешь
ты сама - может быть это лишь следствие более тяжелого бреда величия.

Не знаю... Честно говоря, я ужасно устал от реальной реальности вокруг, и
плохо представляю - как с этой усталостью можно бороться? Не является ли
она частью нас с тобой, которую просто нельзя отсекать из-за жизненной
необходимости?

Утро будет добрым. За окном второй раз выпал снег, добрые дети в зеленых
колпаках играют в снежки сосульками, цирк покемонов наконец-то свалил из
города. Я вроде бы люблю тебя, но это ощущение уже лишилось какой-то...
надрывности.

Взрослею."

[показать]