Интересно, что стихи рождаются в самых неподходящих для этого местах и ситуациях. Нет, чтоб сесть себе спокойно за стол (ой, забыла, стола-то нет пока) или развалиться на диване, устремив вдумчивый или вдохновленный взгляд в потолок, в окно...
Вот эти строчки родились в моем воспаленном сознании, когда я, будучи еще невзрослой и несамостоятельной студенткой, стояла ранним и весьма промозглым утречком возле учереждения "Паспортный стол", в очереди в глубокой надежде забрать-таки свой загран:
Белые листья перед рассветом
Ветер ласкает, снегом одетый.
Мерзлые губы шепчут признанья,
В черных глазах серебро ожиданья.
Где же ты, смысл, в безумье воспетый?
Сколько осталось до вечного лета?
А это было написано лежа на раскладушке на даче, куда я притащилась с единственной целью позагорать, вернее, сгореть напрочь, но солнце упрямо пряталось за стаей черных тяжелых туч:
Трепещут крылья на ветру,
Рисуя нежный пируэт...
Я не найду, хотя ищу,
Запретных истин алый след.
Я мерзну под косым дождем,
Поймать пытаясь солнца луч,
Былые песни ни о чем
Уносит стая темных туч.
Но в голубом осколке дня
Хочу предчувствовать рассвет,
Не расставаясь, не любя,
Не говоря ни да, ни нет.
Ага, а это отрывок из рожденного в перерыве между вталкиванием в свою больную сессионную голову языкознания и просмотром "Братьев", в содрогании от холода, в обнимку с плитой (так как от обогревателя вырубало свет), за уже ...сбилась со счета...кружкой горячего чая и 0,5 кг шоколадных конфет:
Я дышу в предвкушении
Несбывшейся тайны,
Надрываясь от стона,
Изломавшись в рыдании.
И в безудержной пляске
Теряю рассудок,
Расставаясь с былым
Уже несколько суток.
Белый пурпур росы
И холодные ночи..
Мне осталось чуть-чуть
Из растерзанных в клочья