Он стремился к счастью. Он стремился к мечте и вечной радости. От природы ему было дано все. Любое дело за которое бы он не взялся давалось ему легко, стоило лишь пиложить немного усилий.Он добился богатства. Он осуществил свою мечту. НО счастья так и не нашел. Почему? Он постоянно завдавался таким вопросом. Где оно счастье? ЧТо оно такое? Каково на вкус? Какого цвета? Но никто не мог ему ответить, все они думали, что он счастлив и что о большем не приходится мечтать. У него шикарный дом. У него отличная машина. У него хорошая работа. У него много денег и влияния. Он красив и умен. Он талнтлив во всем. Любая женщина может быть его. Любая прихоть его может быть исполнена в одно мгновение. Стоит только захотеть. Но счастья нет. Почему? Ответа он не знал. так и текла его жизнь плано, размеренно. Он не пользовался своим влиянием. Не вдавался в постоянные развлечения. Не тратил деньги из-за мелких прихотей и желаний. Не старался увеличить свои богатства. А тихо размеренно продолжал существовать. Нет, не жить, а именно существовать. Каждым вечером он тихо сидел у камина, наблюдая за заманчивой игрой языков пламени. В его руке был бокал крепкого ароматного коньяка. Тепло камина грело его тело и душу. Загадочные тени от огня плясали по комнате разыгрывая воображение. Мысли уносили его все дальше и дальше. Он старался понять, где же счастье, что еще ему надо для полноты жизни? Где та маленькая часть, которую люди называют счастьем? """ Что мне нужно? чего я хочу? Строшно признаваться в этом, даже самому себе, но видимо мне не хватает любви, того, что с начала жизни я стрался избегать.
Любви, о которой думал всю жизнь, но не верил что она мне нужна. Любви,
которая поразила меня в период моей юности и так больно ранила мое сердце и душу. Любви, которая была для меня всем. Любви, которая в последствии стала для меня предметом ненависти. Любви, что так непонятна и неправильна. Любви, что не нужно понимать. Любви которая сама о себе. Любви, которая ни от чего не зависит. Любви, которая возникает в самый непредсказуемый момент жизни. Любви, которая так воспевается поэтами и писателями. Любви, которя не может быть справедливой, потому что не дает нам права выбирать, кого любить. Любви, которая сладостна тем, что ты за неё не решаешь. Любви, что поглащает тебя всего. Любви, которая прекрасна и вечна. Любви, в которую я боюсь верить. Любви в которую я верю всем сердцем и которую жду так как ничего другого, но отталкиваю при малейшем на неё намеке. СТрах любить и быть любимым сидит во мне дьявоьским змеем. Страх любви, который мно. так уважаем и ненавистен. Страх, который меня сжигает изнутри. Страх, который помогает мне преодолевать многие проблемы в отношениях. Страх, который бережно и медленно уничтожает меня. Страх, который останется со мной навсегда"""
Так и жил он. Так же дальше текли его мысли и чувства. Так и дальше боялся он любви. Так и дальше он страстно надеялся на нее. Противоборство в душе его длилось всю его жизнь. Так и не смог он преломить свой страх. Так и остался он один на один со своей страстью. НО стоит сказать одну не маловажную вещь. Возможно, она парадоксальна, но все же имеет место. Он не жалел что так и не смог побороть свой страх. Потому что его воображение смогло нарисовать для него именно ту мечту о любви, в которой он сам выбирал, кого любить и как. Потому что он сам контролировал любовь и свои чувства. Так и покинул он жизнь, не познав настоящей любви. Так и умер он, познав настоящую любовь в мечту!


на самом деле это написано мною.......только тяжело открываться...