Когда-то мой друг писал много стихов... Однажды он подарил мне их все - на обрывках листков, непонятных "оборотках", непонятным почерком, не переписанные, не показанные никому другому. Он разрешил мне выкладывать их в Инет, и я завела для него страничку на стихи.ру . Некоторые из его полустихов-полупрозы мне нравятся особенно, как, например, это:

Ты знаешь, и поэтому доволен собой.
Но птицы на деревьях по-прежнему
тревожат тебя.
Твоё движение заканчивается движением.
Остановка заканчивается остановкой.
Слишком быстро изменяется форма и суть.
Седина в волосах наполняет тебя
злой радостью, когда ты бодр.
Приводит в замешательство, когда
усталость завладевает тобой.
Это происходит так часто.
Смотришь на себя со стороны.
И не веришь себе, пытаешься
слиться с собой.
А тем временем ветер проникает
сквозь тело.
Теплый ветер.
А тем ветром время проникает в тебя,
Твоё время.
Жизнь – это вопрос.
А ответ – смерть.
Так что же еще?