они приходят нежданно, со звуком голоса, с речевыми оборотами, музыкой, книгами, чьими-то повторяющимися фразами, запахами, погодой, телепередачами, старыми тетрадками, ритмом сердца, конвертами...

Я не могу расставаться с ними, храню в шкатулке души, люблю перебирать их ласково, гладить, придавать им на миг полную окраску, а затем снова задвигать в шуфлядку прожитых лет, чтобы очистить пространство для новых впечатлений. Когда ящики переполнятся, я поделюсь этими осколками прошлого с остальными, и, может быть, кто-то неизвестный узнает в них себя. И будет слишком поздно для того, чтобы с ним идентифицироваться - ведь я снова буду идти вперед...