...и мы уходим...
В ночь. В удары басов, в удары сердца.
В такие горячие тела, пока смотришь, такие маняще-неземные, бесконечно-прекрасные...
Лишь издали, лишь... Пока недоступны.
Все продается? Все покупается.
Но цена... Всегда в том, что кажется всем универсальным мерилом, почти всемогущим делающим человека, вместо человечности дающее ощущение божественности?
И так не хочется верить...
Хотя бы потому что... Тогда и ты имеешь цену в цветных бумажках, которые хочется швырнуть в лицо тому, кто предложил их тебе.
И понять что...
Все покупается.
Твоя жизнь.
Твоя смерть.
И будешь ползать по заплеванному полу, униженно пряча глаза и собирая мятые бумажки.
Ты не продашь себя.
И купят твою жизнь.
Твою смерть.
Заплатив тому, кто рядом с тобой.

Все покупаются.
Вопрос лишь в том...

...нет вопросов.
Лишь товарно-денежный бред.

...холодны тела тех кто мгновение назад манил страстью и теплом.
Пусты и усталы их глаза.

Что ищешь ты среди осколков витрин?
Может стоит смириться и признать что даже холод греет...если при покупке достойная цена?