Пишу. Стихи. На берегу.
Под крышей, радуя пророков.
Не Пушкин я, и не могу
С пролитым кофе у истоков

И диво-силу глубины,
И проклятую тягу страсти
Пропеть о сексе. Турбины
Уходят в прошлое. Ненастье

Придуманных, чужих богов,
И, божьей милостью, народов,
Смешных мелодий языков,
Владельцев душ и тел уродов.

Вот - странность милости гетманов,
Что с прошлым все еще воюют,

Что ищут прошлого туманы,
И в наших душах все малюют

Прекрасный будущего свет…
Где выход? …а его и нет…